una parola, e i suoi passi svanirono nel lungo corridoio.
Nella loro camera da letto, Vivian chiuse la porta e vi si appoggiò contro. Non scoppiò subito a piangere. Si limitò a fissare le fotografie sparse per la stanza: il giorno del loro matrimonio, il loro primo Natale insieme, le mattine silenziose in cui credeva che i suoi rari sorrisi fossero sinceri.
Poi aprì l’armadio.
Prese solo lo stretto necessario da poter portare con sé.
Due abiti, poche camicie, un paio di scarpe, il passaporto e un piccolo cofanetto di